все меняется...

... меняется все. Этот город с острыми когтями на длинных пальцах - раз, под ребро, что, отвык? Крутится карусель, мясорубка, крутится садовое. Что за лето, не хватает солнца, не хватает, Господи, чуточку твоего дыхания. 

Смотри в оба, таким город ты больше не увидишь. Там, где недавно стоял дом, теперь пустырь, точнее стройка. Улицы завешены изумрудными волнами предохранительных сеток, по ночам они бьются как паруса, а мы давно уже на корабле в плавании без берегов. И как же красиво  умирают дома в центре. Их разбирают по кирпичу, в облаках пыли лохмотья неба, которое отвоевали у крыш, так могли бы съедать дерево жуки и очень быстрое время. но это просто очень быстрое время и гастарбайтеры. Скоро половина центра перестанет существовать такой, какой мы ее знаем. Дома и дома, конечно, судьбы и судьбы....А улица продолжает жить. Если вести счет переменам, сколько найдется потерь? В какой-то книжке  описана планета, где одновременно существуют все варианты одной жизни, нет упущенных возможностей и прозяпаных шансов. Если ты теряешь любимые часы, то одновременно ты их не теряешь, судьба ветвится, и видно как ты, здесь потерявший часы, идешь там с ними в кармане.  Второе призрачно, быть может фантом, миф, но это вопрос веры.

Это я обманула город или он меня? Издалека кажется, что здесь действительно стоит дом, окна, двери, балкончики, но вблизи он плоский как ткань, на которой все это нарисовано. Ветер играется с ней, играется с тобой, и вот, он показывает мне городское нутро, кости и мясо, ткань в углу срывается с крепежей. Это ночь и эта брешь еще одно пятно тьмы, король кажется голым, но Москва - королева, кажется кокетливо приподняла платьице пока темно, пока смущение меньше желания, а гордость не принципиальна и беззащитна. Что у тебя внутри, за каркасом, который держит иллюзию свежести - пустая площадь, как свернувшаяся кровь, кирпич, окна, которые до сих пор не видели света, упираясь в стены некогда двора.

А ведь это следы жизни, а не признаки умирания. Хотя все это перемешано, вместе с битым стеклом, строительным мусором, пустотой, воспоминаниями, замыслами. С каждым шагом по тебе, я чувствую как капает кровь в разрезанные осколками подошвы. Какой простор в самом центре, где дома уже не помнят, стоят ли они отдельно или часть огромного эклектичного ансамбля. Влезть в эту брешь, стать посреди пустыря и забыть, что это столица, будучи в самой воронке ее памяти. У этого города есть столько пространств, стоит лишь свернуть с большого проспекта, например, в какую-нибудь арку и от лощеной улицы не останется и следа. Там оказывается есть церковь или какой-то завод, там оказывается есть небо со всей своей нынешней ватой, закрывающей солнце. Там есть свой запах и свой шум. Там поют птицы, и нету пешеходов, чьей походкой и задается ритм городской жизни. Да, этой жизни с острыми когтями на длинных пальцах, уже у тебя под ребром, отвыкай. Отвыкай от этой походки, от самого себя, от того, что уже видел и слышал, потому как идут перемены и ничто уже не повторится так. Никогда. Здесь начинается ливень. мимо окна падает все, что он смывает с крыш. Но в асфальте найдется трещина и не одна, чтобы земля впитала это в себя. Думаю, навсегда.